Frankreich 2016

Wie komisch ist es, dieses Jahr 2016, Terror überall, Promis, die meine Kindheit bestimmt haben, sterben wie die Fliegen (und sind nicht besonders alt geworden).

Die Frau, die Kinder und ich schnallen uns an und fahren los, in den Urlaub, nach Südfrankreich. An der deutsch-französischen Grenze stehen so rund 20 Männer in Tarnfleck und mit automatischen Waffen umgebunden. Wir müssen nicht anhalten, Schengen is still a fact, aber der Kleine Sohn fragt, warum die diese Waffen tragen. Wir versuchen zu erklären und bereits da fällt mir auf, wie falsch es ist, Männer in Tarnfleck und mit automatischen Waffen an Grenzen aufzustellen. Der Große Sohn fragt: „Aber wenn die die Terroristen aufhalten sollen, woher wissen die, dass das Terroristen sind? Warum haben sie uns nicht aufgehalten, woher wussten die, dass wir keine Terroristen sind?“ Die Frau sagt, sie würde sich für die Aufgabenbeschreibung interessieren, die diese Männer in  Tarnfleck und mit automatischen Waffen morgens mitgegeben bekommen. Ich liebe meine Familie, denn sie stellt Fragen, die gut sind.

In Belfort machen wir unseren ersten Halt auf unserem Weg nach Süden. Es regnet, wir zelten. Für 12 Euro darf ich das WLAN des Campingplatzes benutzen, eine kleine wärmende Fackel im Regen, wenn ich einige Häppchen aus der TL nachlesen kann. Die Nacht ist sehr sehr nass. Das Zelt hält aber, am nächsten Morgen packen wir es triefend in seine Tasche und fahren weiter. Auf der A39 schüttet es derart, dass die Frau am Steuer nicht schneller als 80 fahren kann. Noch rund 200km bis zu unserem nächsten Zwischenstopp – und ich halte es für unmöglich, dass es dort, in gerade einmal 200km Entfernung – nicht auch gießt wie aus Kübeln.

200km weiter hat es 28°C, überall stehen Warnhinweise, dass erhöhte Waldbrandgefahr besteht. Wir bauen unser Zelt abermals auf, die Ausläufer des Mistral der französischen Südküste trocknen unser Zelt, das wir tropfnass eingepackt hatten, in Sekunden. Windig ist es, aber warm und sehr trocken. Wir trinken Bier, die Kinder schlafen, der Urlaub fängt an. Als die Frau schlafen gegangen ist, gehe ich noch einmal runter zur Campingplatz-Bar und schaue mir das dort laufende Karaoke an. Niemand kann einen Text, das Rhythmusgefühl der Darbietenden erinnert mich an den alten Opel Corsa meiner Schwester, der nur noch auf drei Zylindern lief. Ich bin versöhnt.

Am nächsten Tag fahren wir weiter, wir wollen Narbonne Plage innerhalb von zwei Stunden erreichen. Stau auf der Route de Soleil, wie erwartet, aber wozu haben wir Google Maps auf unseren allwissenden Devices? Mit traumwandlerischer Sicherheit winkt Google uns raus und sagt, wir sollen weit vor Béziers die Autobahn verlassen und über Land fahren, Ersparnis von gut einer Stunde wegen des Staus auf der A9.

Dann der Horror: Datenabriss! O2-Deutschland meldet per SMS, dass mein Datenvolumen aufgebraucht sei und dass ich mit 0,00002 Millibit pro Stunde selbstverständlich kostenlos weitersurfen dürfe. Das Google-Phone schlingert, weil es nur noch GPS Daten auf die bereits heruntergeladene Route anwenden kann. Ich spreche lautlos ein Gebet, für das ich in den USA wahrscheinlich ohne Prozess nach Guantanamo verschleppt worden wäre. Weniger lautlos fluche ich über die Shice-Technik, was mir einen mittelschweren Streit mit der Frau einbringt.

Am Ende fahren wir über die Hinterstraßen von St. Pierre nach Narbonne Plage ein, vorbei an einem Etang, der ausgetrocknet ist und der den Kleinen Sohn für kurze Zeit in die Bedrängnis bringt, dass das ganze Mittelmeer ausgetrocknet sein könnte und dass er deswegen vielleicht NIE MEHR im Meer wird baden können. Ich liebe meinen Kleinen Sohn dafür, dass er nur den wichtigen Ängsten Bedeutung beimisst und der Frau geht es genauso.

In Nabonne Plage hat es 32°C, der wilde Mistral tobt mit Böen von bis zu 80 km/h, ein herrliches Klima, die Haare gezaust, die Füße nackt, wenn auch bisher ungebräunt. Die allerbeste Frau der Welt geht uns bei Fütterer einbuchen, während ich mit den Kindern an einem städtischen Wasserspiel stehe. In einer Reihe von sagen wir mal 25 Metern kommen 10 kleine Wasserfontänen senkrecht aus dem Boden (also einem Gitter). Die Fontänen sind zu Anfang 35cm hoch, dann variieren sie, manchmal steigen sie bis zu sagen wir 1,20 m hoch für jeweils sechs Sekunden oder so. Die Kinder sind zunächst verhalten, verschämt darf eine Sandale benetzt werden. Sie laufen über die Fontänen, der Kleine Sohn wird an der Wade etwas nass. Eine Freude! Er guckt mich an, ich sage: Eine Freude! Alle Dämme brechen, am Ende rennen sie beide einfach durch das Wasser, „unser Lieblingsbrunnen!“, rufen sie, und das rufen sie nicht nur Tage später noch, ich vermute, sie werden das für den Rest ihres Lebens rufen. Es saßen dort andere Eltern mit Kindern und die Kinder guckten trocken und verdutzt und desgleichen ihre Eltern. Ein bisschen stolz bin ich auf mich, dass ich in diesem Moment die Lässigkeit meiner eigenen Eltern an meine Kinder weitergeben konnte.

Seit wir hier sind, in Narbonne Plage im August 2016, ist die Lufttemperatur nicht unter 20°C gefallen, auch nicht nachts. Am Tage haben wir bei 25,5°C gewitzelt, dass wir uns doch besser eine Jacke mitgenommen hätten. Wir trinken jeden Abend Pastis und Rotwein aus der Umgebung (La Clape und Corbières). Ich habe an einer französischen Fleischtheke Rumpsteak gekauft, was meinen gesamten französischen Wortschatz gefordert hat. Ich möchte eigentlich nur noch bei französischen Metzgern Fleisch kaufen. Wie leicht das Leben sein kann, gutes Essen, Sonne, guter Wein für wenig Geld aus der nächsten Umgebung.

Wir haben die Festung von Salles besucht, eine Burg aus dem 14./15. Jahrhundert. Dort angekommen sah ich eine Infotafel, die mehrsprachig und mit Piktogrammen erklärt, wie man/frau sich im Falle eines terroristischen Anschlags zu verhalten hat. Ducken, hinter den jahrhundertealten Mauern Schutz suchen. Die Hände über den Kopf halten. Ich habe die Kinder nicht darauf hingewiesen.

Wir haben hier aufgrund mangelnder Vorbereitung nur punktuell Zugang zum Internet und wir zahlen uns dumm und dusselig dafür. Es ist kaum auzuhalten, in einem europäischen Land nicht by default online sein zu können. Ich merke, wie anstrengend das heute ist: TL laden, 200 Tweets, mobile Daten ausschalten, um das stark limitierte Volumen zu schonen. In diesem 200 Tweets einen lustigen sehen, mobile Daten an, Reply schicken, mobile Daten aus, weiterlesen. Einen Tweet sehen, der etwas bedeutsames zu einem Bild sagt, Bild ist nicht da, mobile Daten an, Bild ansehen und Tweet verstehen, mobile Daten aus. SMS von O2, dass dennoch alles aufgebraucht ist.

Gehe mit der Frau in Narbonne in die Stadt, um bei der französichen Telekom namens Orange eine SIM-Karte zu erwerben, damit wir ein bisschen arbeiten können, denn wir sind ja Gründer*innen und ein bisschen Arbeit muss man immer machen, auch im Urlaub. Wir wollen ein Bild nach Berlin schicken, damit wir mit trackle auf der IFA gut aussehen. Bild hat 450 MB, zweimal blöd daneben geguckt, Datenvolumen um, 14,95 € verbraten. Ach!

Am Ende sind wir für viel viel Geld online. Ich rufe die TL ab. Der Innenminister hat sich vom kleinen Koalitionspartner die widerwärtigsten Ideen gerade noch ausreden lassen, aber schließlich lese ich für teures Geld viel Shice über die CDU. Immerhin, Hillary scheint ihren Vorsprung gegenüber Trump gerade weit auszubauen. Dann muss ich die Datenverbindung wieder schließen, aus Kostengründen.

Die Frau leidet sehr darunter, dass wir ständig offline sein müssen, aber ich ebenso. Als wir bei Orange eine Prepaid-SIM kaufen, muss die Frau ihre Personalien hinterlassen und ich witzele nur so halb, dass sie deswegen jetzt wohl auf der Terrorfahndungsliste steht und ihre Konten deswegen wahrscheinlich gescannt werden. Sie lacht nur halbherzig darüber.

Es ist warm. Ich sitze und schreibe frei und unzensiert mit einer Flasche, die den Namen Château Capitoul – La Clape – Languedoc trägt. Es kann so einfach sein in Frankreich, in Europa. Und doch dringen immer wieder diese Dinge ein, und die Einschläge kommen näher: Wird mein Kleiner Sohn seinen zehnten Geburtstag in einer anderen Welt feiern? Wird mein Großer Sohn in eine Armee eingezogen werden? Bleiben die Frau und ich eine der wenigen Generationen der Menschheit, die nie in einen Krieg ziehen mussten? Kann ich etwas tun? Etwas ausrichten? Ist es genug, in Zeiten der Eiferer den Kindern zu sagen, bleibt easy? Werden die Kinder easy bleiben? Gerade mich als Jungsmutter treibt das um.

Wenn ich einen oder zwei Wünsche frei hätte, ich wünschte mir dieses: Die einfachen Antworten wären nicht dumm, sondern schlau. Und nicht das besser sein als der Andere wäre die Auszeichnung, sondern das gemeinsam mit dem Anderen Erreichte.

Was mich so fertig macht ist, dass die Weltformel so einfach ist.